каждый поёт свою песню.
Острый приступ аллергии на собственное отражение в зеркале, этот дневник и чуть-чуть - на людей вокруг. На всё, на чём есть мои отпечатки, и чем их больше - тем сильнее отторжение. Причем с настроем абсолютный порядок. Просто этот самый "порядок" такого толка, что хочется не излучать оптимизм, а зациклиться на чем-то одном, довести равновесие до идеала и ничего не чувствовать.
Всё как всегда. Много ветра, чужих рифмованных строк и остывшего чая, мало смысла и толка, но так даже интересней. Хочется новых стихов и оказаться подальше отсюда.
Практически впервые читала свои стихи посторонним людям; ощущения - странные, но что-то в этом определённо есть. Спустила три стипендии на новую гитару, счастлива. Дочитала "Дом, в котором" и до сих пор не могу отойти.
Новый сингл Orange House, разбитые в хлам кеды и чёрт с ними с конспектами, я ушла шататься по городу.
Всё как всегда. Много ветра, чужих рифмованных строк и остывшего чая, мало смысла и толка, но так даже интересней. Хочется новых стихов и оказаться подальше отсюда.
Практически впервые читала свои стихи посторонним людям; ощущения - странные, но что-то в этом определённо есть. Спустила три стипендии на новую гитару, счастлива. Дочитала "Дом, в котором" и до сих пор не могу отойти.
Новый сингл Orange House, разбитые в хлам кеды и чёрт с ними с конспектами, я ушла шататься по городу.