каждый поёт свою песню.
Не печалься, девочка. Это глупо. Можно бросить всё и забиться в угол, и воспоминанья гонять по кругу, превращая ночи в кромешный ад. Это так знакомо и так по-детски, за такие истины платят сердцем, и вовеки, кажется, не согреться, только - кто тебе в этом виноват?
Это больно, девочка, только, знаешь, так поёт любой, кто идёт по краю, рвётся вверх в мечте о дороге к раю, даже зная точно, что рая - нет. Что ты знаешь, в сущности, что ты знала, не дорога - только её начало, а уже запуталась и устала, не узнав ни горечи, ни побед.
На ладонях свет замерзает лунный, отворить окно и раскинуть руны, и сменить лицо, как меняют струны - с серебра на звонкую, злую медь. Засыпай, зимой рассветает поздно, никого твои не заботят слёзы, а во снах другие сияют звёзды, и почти не страшно увидеть смерть.
Что ты плачешь, девочка? Что ты хочешь рассказать слезами той долгой ночи, что страданий видела больше прочих, и твои меж ними - не стоят драм. Под руками крошево из осколков недопетых песен, и взвыть бы волком, но молчанье в горле сидит иголкой, а слова раздарены всем ветрам.
Пусть судьба вплетает в венок осоку, и однажды - нить оборвёт жестоко, ты тогда сумеешь сойти с дороги, чтобы встретить там, у другой межи, тех, с кем ты одними блуждала снами, о которых строки сплетала память...
...тает воск, и ночь вместе с ним растает. Просыпайся, девочка. Нужно жить.
10 января 2012
Это больно, девочка, только, знаешь, так поёт любой, кто идёт по краю, рвётся вверх в мечте о дороге к раю, даже зная точно, что рая - нет. Что ты знаешь, в сущности, что ты знала, не дорога - только её начало, а уже запуталась и устала, не узнав ни горечи, ни побед.
На ладонях свет замерзает лунный, отворить окно и раскинуть руны, и сменить лицо, как меняют струны - с серебра на звонкую, злую медь. Засыпай, зимой рассветает поздно, никого твои не заботят слёзы, а во снах другие сияют звёзды, и почти не страшно увидеть смерть.
Что ты плачешь, девочка? Что ты хочешь рассказать слезами той долгой ночи, что страданий видела больше прочих, и твои меж ними - не стоят драм. Под руками крошево из осколков недопетых песен, и взвыть бы волком, но молчанье в горле сидит иголкой, а слова раздарены всем ветрам.
Пусть судьба вплетает в венок осоку, и однажды - нить оборвёт жестоко, ты тогда сумеешь сойти с дороги, чтобы встретить там, у другой межи, тех, с кем ты одними блуждала снами, о которых строки сплетала память...
...тает воск, и ночь вместе с ним растает. Просыпайся, девочка. Нужно жить.
10 января 2012
-
-
11.01.2012 в 22:45-
-
20.01.2012 в 23:04А сказать хотелось, что, если в стихи находят отклик в чьем-то сердце, совпадают с настроением и кажутся кому-то близкими по духу - значит, были написаны не зря, какими бы ни были кривыми и странными в конечном итоге)
Так что - это тебе спасибо. Такие комментарии очень вдохновляют.
-
-
20.01.2012 в 23:15В общем, это такой невнятный, но полный восторг..)
-
-
20.01.2012 в 23:24