каждый поёт свою песню.
Всё проживается только через стихи. Непонятные образы, крутящиеся на периферии сознания, когда представить себе не можешь, какая картина выплывет через секунду - со следующей строкой.
Дико не в тему, сто процентов "не о том", неправильно... но - то, что есть, то, что ощущается.
Может быть, принимать это, как оно приходит - и есть то самое "хорошо" и "правильно", которое постоянно от меня ускользает? Честно говоря, надоело задавать себе этот вопрос. Это просто есть, и с этим приходится мириться...
Не моими молитвами, не за моим плечом,
Не моею дорогой идёшь и не мной воспет.
Мы не знаем друг друга, а, значит, любовь не в счёт,
Я не помню - и этой не-памяти много лет.
Ты уходишь и этой реальности полчаса,
И, наверное, легче - вот так, без сердечных мук.
Но - впивается крик в распростертые небеса
И гитара на камни летит из дрожащих рук.
Иллюзорная боль распадается по слогам,
Оставляя внутри равновесие пустоты.
Мир в раскрытой ладони не брошу к твоим ногам,
Ведь на этой дороге со мною не ты.
Не ты.
Не мираж, не реальность, но - мой персональный бес,
Ты оставишь меня за пол-вечности до конца,
До черты горизонта, до стылых моих небес,
Где не вспомнить - уже никогда - твоего лица...
Дико не в тему, сто процентов "не о том", неправильно... но - то, что есть, то, что ощущается.
Может быть, принимать это, как оно приходит - и есть то самое "хорошо" и "правильно", которое постоянно от меня ускользает? Честно говоря, надоело задавать себе этот вопрос. Это просто есть, и с этим приходится мириться...
Не моими молитвами, не за моим плечом,
Не моею дорогой идёшь и не мной воспет.
Мы не знаем друг друга, а, значит, любовь не в счёт,
Я не помню - и этой не-памяти много лет.
Ты уходишь и этой реальности полчаса,
И, наверное, легче - вот так, без сердечных мук.
Но - впивается крик в распростертые небеса
И гитара на камни летит из дрожащих рук.
Иллюзорная боль распадается по слогам,
Оставляя внутри равновесие пустоты.
Мир в раскрытой ладони не брошу к твоим ногам,
Ведь на этой дороге со мною не ты.
Не ты.
Не мираж, не реальность, но - мой персональный бес,
Ты оставишь меня за пол-вечности до конца,
До черты горизонта, до стылых моих небес,
Где не вспомнить - уже никогда - твоего лица...
хотя "никакая боль никогда не оправдывается тем,как мы точно о ней когда-нибудь написали" (с) Полозкова.
Но я сама знаю, каково оно - лить стихами какие-нибудь серые настроения. Ну так этот образ доставил мне большое удовольствие)
Мне нравиться безумно, даже начал думать, а не взять ли его куда в роди эпиграфа, но побоялся, что моя писанина не достойна соседствовать с это прелестью.
Великолепные стихи.
Неожиданно и приятно видеть тебя здесь) И спасибо большое за отзыв))
побоялся, что моя писанина не достойна соседствовать с это прелестью
...говорит человек, чьей "писаниной" я зачитываюсь последние месяцы)) Если оно куда-нибудь подойдёт - буду очень рада (хотя в свою очередь не слишком-то довольна его качеством...><
А мне его качество очень даже нравиться =з
Если ты не против, то я, наверное, всё-таки возьму его как эпиграф... Подумаю только - куда.