каждый поёт свою песню.
На нашем небе давно не было таких туч - тяжелых, серо-сизых, почти угрожающе мрачных. И такого ветра - резкого, пьяняще-свежего, пахнущего дождём и травами. Под таким ветром, хлещущим по лицу редкими пресными каплями, наверное, можно простоять вечность, но вечности в моём распоряжении нет, есть только слабый иммунитет и пара минут перед обедом. Всё более чем прозаично.
Всё более чем обыденно, когда хуже всего тебя понимают те, ближе которых не было и нет. Хочется сказать "больно", но что-то подсказывает мне, что о настоящей боли я ничего, совсем ничего не знаю, как и не знала никогда. Да и разве больно? Я давно заняла позицию стороннего наблюдателя, с вечным своим эгоистичным "никого не подпускать слишком близко"
Наверное, зря. Наверняка.
Всё спокойно, как никогда, всё прекрасно, как никогда, всё гармонично, как никогда.
Если не это зовётся счастьем, то - что тогда?
Всё более чем обыденно, когда хуже всего тебя понимают те, ближе которых не было и нет. Хочется сказать "больно", но что-то подсказывает мне, что о настоящей боли я ничего, совсем ничего не знаю, как и не знала никогда. Да и разве больно? Я давно заняла позицию стороннего наблюдателя, с вечным своим эгоистичным "никого не подпускать слишком близко"
Наверное, зря. Наверняка.
Всё спокойно, как никогда, всё прекрасно, как никогда, всё гармонично, как никогда.
Если не это зовётся счастьем, то - что тогда?