проститеЗа прерывистой линией стынущего рассвета
Начинается путь на тысячи лиг вперёд.
Можно тропы сплести в капкан и остаться где-то
В середине главы, концовка которой врёт.
Нет ни сраного хеппи-энда, ни эпилога,
Там, где все жили счастливо, долго и все дела,
Только вечный туман, нескончаемая дорога,
Та, которая ею по факту и не была.
Ты грызешь свою цепь и рвёшься в "светлое завтра",
Ненавидя "сегодня", пытаясь забыть "вчера"
...А на деле - всё тот же бой, что гремел на старте,
Разве только чуть жестче, так что же, давно пора.
Из былого с любовью - цепочка коротких шрамов,
Это прошлое скалит зубы, почти смеясь,
А в грядущем другая тварь, из живучих самых -
Те мечты, что своей рукою опустишь в грязь.
Что ж, такие дела, каждой твари всегда по паре,
Ну а мало ли, кто там ещё на твоём пути...
В настоящем - стою на заплёванном тротуаре,
И - впервые - совсем не хочу никуда идти.