Временами накатывает такое состояние, когда почти физически чувствуешь потребность что-то написать, выплеснуть на бумагу... избавиться от чего-то, да. Заполнить эту холодную пустоту в грудной клетке. А строки, выходящие из-под пальцев, получаются какими-то мёртвыми. Ты пишешь строфу, перечёркиваешь, пишешь ещё пару строк и снова понимаешь, что всё это - совсем не то. Что бы ты не начинал, какой бы замысел не пытался воплотить - итогом будет только смятые листы и упавшее до нулевой отметки настроение. И - холод в ладонях.
Оно бывает по-разному. И длиться тоже. Час, день, неделю... В этот раз продержалось ровно одиннадцать дней.
А потом - ни внезапных озарений, ни ощущения крыльев за спиной, просто - из врождённого упрямства, не иначе - ты снова садишься за стол и понимаешь, что строки откликаются.
И это... бесценно.
Я давно научилась мириться с этим явлением. С ним необходимо бороться, да, иначе оно затянется надолго, но биться головой о стену, как когда-то, от невозможности что-то сделать, давно уже не тянет.
Иногда мне кажется, что это - одушевлённое и своенравное существо, которое развлекается, путая строки. Оно ушло сразу же, как только я решила посвятить ему стихи.
Вышло тяжелым и болезненным
А ещё... я уже второй день вынашиваю идею написать что-нибудь по роману "Над кукушкиным гнездом", который как раз заканчиваю читать. У меня есть с полсотни размытых образов, полторы строфы относительно приличного вступления и огромное желание хоть чем-то отметить этот эпизод в моей жизни.
Но слова кажутся плоскими и не могут отразить чувств. А роман - прекрасен, и я влюблена в Кизи)
Сегодня сил вряд ли хватит. Возможно, завтра.
И, может быть, это будет песней...