14:02

каждый поёт свою песню.
Под ногами крошится хрупкий лёд, искры звёзд вскрывают стальную мглу.
Это просто повод - идти вперёд, для того, чтоб боль обратить в золу,
Выморозить сердце до пустоты, ледяного хрупкого "навсегда".
За спиной уже не горят мосты - лёгкий пепел вдаль унесла вода.

Только память в венах - дыханьем струн и сияньем искр в ледяных глазах,
И на резком, выстуженном ветру - отогреться, вышептать, досказать:
Это просто счастье - идти вперёд, за своей звездой по дорогам сна...
Под ногами крошится хрупкий лёд,
За чертой рассвета - твоя весна.

17 марта 2012

@темы: рифмы

21:25

каждый поёт свою песню.
Равновесие внутри никогда ещё не было таким хрупким, я не знаю, чего хочется больше - вдохнуть и умиротворённо подставить ладони солнечным лучам, или дать себе догореть и - пеплом по ветру, чтобы больше ничего. И никогда. Но это для меня обычное состояние, больше, чем обычное. Больно чувствовать слишком много без возможности во что-то эти чувства вложить.
Но ведь вопреки всему - солнце, и всё - будет. Или не так даже - всё уже есть здесь и сейчас, всё, что действительно важно.
Я так хочу опять увидеть море. До сумасшествия, до комка в горле. Никогда ещё такого не было. Я закрываю глаза, и слышу волны. Я закрываю глаза, и чувствую этот горько-солёный запах, соль на губах, соль на коже, соль на волосах. Я закрываю глаза и вижу рассвет над тёмной сталью воды.
А во снах - только ветер, и небо, и люди, о которых я почти не вспоминаю.

@темы: изнанка

18:01

каждый поёт свою песню.
Нас заметает снегом - так долго уже, так безнадёжно, как и бывает только в последний раз.
А у меня тишина, покой и свечи(братик, спасибо), и никаких причин не сказать, что всё хорошо.
Хо-ро-шо. Нужно же когда-то начинать учиться это видеть?
У меня, вообще-то, немного причин гордиться собой, но одна есть точно - я никогда не спешу нанести удар близким, я умею держать эмоции в себе. Когда единственное, чего действительно хочется - сказать, чёрт возьми, наконец-то, всё, что думаешь, выплеснуть это из себя, ударив при этом как можно больнее, мне же больно, так пусть и тебе будет, справедливо же, ну - вот в такие моменты собрать волю в кулак, промолчать и отойти.
Чтобы потом, спустя каких-нибудь пару часов, вдохнуть и понять, что оно того не стоило, что я безнадёжный дурак и истеричка, и - что никогда не простила бы себе, если бы не сдержалась. А ещё - что ничего же не было сказано, что всё нормализуется, и скоро.
Вот как раз сейчас. Сижу, дышу и радуюсь. Всё обошлось, я молодец.
Теперь всё должно быть хорошо.
Правда.

@темы: изнанка, острые углы

20:01

каждый поёт свою песню.
Скоро рассвет,
Выхода нет,
Ключ поверни и полетели...

Всё повторяется, всё по кругу. Музыки во мне больше, чем меня самой, чужие песни выбивают мысли и отнимают волю, сопротивляться не выходит, только - растворяться в этом без остатка. Холодно-чай-гитара-наушники-наушники-гитара-чай-холодно.
...У меня её лицо, её имя,
Никто не заметил подмены,
Ключи проверяю в кармане...

Ещё можно заставить себя засесть за математические задачки и немецкие тесты. Включить задания для аудирования, каждый раз заново привыкать к красивой - и, боги, какой же быстрой - речи. Что-то написать, что-то решить.
Вдох-выдох. Гитара снова в руках, вообще не помню, как она там оказалась.
...И кутаясь в свой старый шарф я смотрю,
Как солнце встаёт над руинами...

Дьявол, нельзя сейчас - слабость, совершенно непозволительно. Слишком многое на кону, слишком многое зависит от того, сдамся я сейчас, или нет. От головной боли есть прекрасные таблетки, от лишних людей - циничная ухмылка и напускное равнодушие. А от текущей по венам музыки избавляться я и не собираюсь.
Живём.
...Ночь чернеет впереди,
Свет гаси и приходи.


@темы: изнанка

00:19

каждый поёт свою песню.
Всё-таки эмоции - страшная штука иногда. Хочу назад в равновесие. Или хотя бы понять, что из этого равновесия выбило. Хочу, чтобы много музыки и мало мыслей, чтобы пальцы от струн болели, и голос сорвать, но все спят, чёрт возьми, неудобно как-то.
А завтра - люди, люди, люди. Не хочу к людям.><
Братика бы сюда, гитары и чай с жасмином. И стихи писать. Нормальные, адекватные стихи, а не то, что последние четыре дня из-под пера выходит - много, но, боги, самой-то перечитывать странно.
Сегодня в лесу была. То есть, уже вчера. Снега ещё много, и птицы орут, как сумасшедшие. Странно так.
Что-то меня несёт куда-то не туда...

16:37

каждый поёт свою песню.

Прослушать или скачать Fleur Для того, кто умел верить бесплатно на Простоплеер

Свет. Много света, высокое небо и ветер. Даже песни под гитару поются другие. А о людях как-то совсем уже не думается - за исключением пары-тройки исключений.
- Ты хоть кого-нибудь любишь, кроме своего немецкого?!
- Да. Математику!(:
Стихи на блокнотных листочках. Разноцветные фенечки на запястьях.
Это, кажется, весной называют?)

@темы: наружность, простые волшебные вещи

каждый поёт свою песню.
Сны странные. Даже очень. Цепляюсь за случайные образы, но восстановить целостную картину, кажется, нереально.
*
Жаль, что я не могу запретить всем этим мыслям существовать.
*
Ничего больше не помню. Только - Хагалаз на раскрытой ладони. Предсказания сбываются, чёрт возьми.

00:39

каждый поёт свою песню.
За дверью ночь, и я себя не помню, смежая веки на границе яви, и музыка проходит сквозь ладони, стекая с пальцев каплями отравы. И в шепот струн вплетается молчанье, сворачиваясь змеем в междустрочьях не мною не написанной печали. Пусть кто-то за меня расставит точки, натянет струны и откроет окна, но злую стужу не подпустит ближе. Для жизни мне здесь слишком одиноко, для смерти всё же слишком много - лишних.
Мне - как всегда - от века и доныне на сколах льда читать свои дороги, что снова до краёв полны полынью - горчащим соком, пылью и тревогой. Слепое счастье наполняет вены и свой диктует ритм больному сердцу, пусть пламя уничтожит эти стены - я в том огне сумею отогреться.
Пусть пепел - к пеплу, пусть былое - в прошлом, пусть небо - ближе и светлее звёзды. Дорога в горизонт по льдистой крошке, пора бы вспомнить, раз ещё не поздно.

Я так хочу опять услышать ветер.
За дверью ночь и сон смежает веки.

20-24 февраля

@темы: рифмы

17:53

каждый поёт свою песню.
Преподаватель геометрии, сегодня: "И чтобы на следующий урок без шпаргалок не приходили!":facepalm:

Заикнулась при Н.И., что веду дневник на немецком. Зря заикнулась - теперь она горит желанием проверить на предмет ошибок всё, что "не слишком личное". Сижу и сочиняю теперь, чтобы и "не слишком личное", и не слишком странное, как обычно в моих личных дневниках. Про руны, кельтские праздники, гитару и сны ей же не слишком интересно будет, да?

Слушаю Rammstein. Хм. Смысл некоторых текстов я предпочла бы не понимать, пожалуй.

@темы: трудовыебудни

19:33

каждый поёт свою песню.
Я пью холодный чай и смотрю на потрясающий закат.
Вокруг дивана стоят три гитары. С ними уютно, но тесно, чёрт возьми. Нужно так-таки собраться и расставить-развесить по местам. И распечатки с аккордами тоже с пола подобрать, ага.
Но сначала я всё-таки выйду и досмотрю закат на улице.

@темы: простые волшебные вещи

12:14

каждый поёт свою песню.
Заболеть в последние дни зимы и остаться смотреть на неё, умирающую, по эту сторону окна. В одиночестве, с кружкой остывшего зелёного чая с имбирём.
Тело не слушается от слова "совсем", пальцы промахиваются мимо клавиатуры, приходится по пять раз перепроверять напечатанные строчки. В доме то ли холодно, то ли ужасно жарко - никак не пойму.
Привычно списывать бесконечные стуки и шорохи - одновременно, в разных частях дома - на вездесущую кошку(которая, вообще-то, уже час как дремлет в кресле за спиной, но это не суть).
За стенами - ветер, я по одному звучанию чувствую уже, как он пахнет весной. Февраль в этом году непривычно тихий.
За окнами воют собаки, в доме - непривычная тишина, даже шорохов больше не слышно.
В голове крутятся обрывки незнакомых стихов и слова на немецком.



21:58

каждый поёт свою песню.
Выходные в славном граде Курске. Выражаясь точнее, выходные равномерно поделены между пребыванием в граде Курске и, собственно, тряской в автобусе по дороге в означенный град.
Сегодня - вечер у сестры, молочные ликёры и маленький племянник. У книжки села батарейка, а зарядку рассеянная я, разумеется, оставила дома. Из того, что можно почитать, на руках у меня только справочник по немецкой грамматике, который я таскаю за собой всегда и везде, как любимый талисман.
Завтра - день открытых дверей в ЮЗГУ и чай с печеньками у братика(если он не передумает и так-таки пустит нас с Теро в свои пенаты^^)
К вечеру буду дома. Успеть морально подготовиться к очередному недельному забегу. Начать готовиться к контрольной по физике не в последний вечер перед этой контрольной. ><

Безумно хочу в август.

@темы: наружность

22:09

каждый поёт свою песню.
Странного таракана у себя выловила.
Я ненавижу, когда меня называют удачливой счастливицей. Хорошо, мол, тебе, снова повезло. Мне непременно нужно человека переубедить, рассказав походя, сколько сил, времени и нервов было потрачено для достижения результатов такой "удачливости". Будто бы извиняясь, кто бы ещё объяснил, за что)
В общем, странно оно.
И совершенно мне не нужно.
Так что к чёрту всех.
Я удачливая, да.(:

@темы: собиратель ошибок

23:19

...

каждый поёт свою песню.
Зацепило.

15.02.2012 в 23:04
Пишет [J]Эври Лэвинс[/J]:

Они неизменно играют. Неверны себе. А я - задыхаюсь...

Прослушать или скачать Mohegan Bluffs [Trance 2010] бесплатно на Простоплеер

...В клетке. Невыносимо и страшно, и давят на память стрелки. Там где-то - зима, стучаться в окно снежинки, морозы
и голые ветки, замерзшие ветры стонут и плачут, а на ладони - две белых таблетки. Они не приносят удачу, от них
не теплеет, и, впрочем, они бесполезны. Они - лишь формальность, ведь статус душевнобольной предполагает оркестры
из ржавых иллюзий и скудных улыбок любезных, от трезвых умом и не впускающих в сердце, хрипящих о том, что рано иль поздно покроется все вокруг льдом. Увы, они неуместны. Слова бьют наотмашь по стеклянным осколкам, вмиг
разбивая хрупкие стопки наивных надежд и отчаянных песен, застрявших в горле иголкой. Эхо пощечин - резко и звонко, кто-то чужой за тем поворотом, где оживает рассвет, а в руках догарают черно-белые фото. Быть может,
прошлого - нет. Лишь гулкий набат живет в коридорах, кровь застывает, и всё, что живое, спешит затаиться в темных
углах, рты зажимая ледяными руками, боясь обратиться во прах. Лживые звезды за облаками смеются и плачут от этих метаний, по небу рассыпавшись пестрыми точками, тонут в черной мукЕ...
...как я утонула в себе...


URL записи

@темы: перепост и перепост перепоста

23:06

каждый поёт свою песню.
Это так... странно - перечитывать свои собственные тексты, которые не видел хотя бы месяц. Временами забываешь даже, что это - твоё.
А ещё, как оказалось, людям нравится, как я пою-играю. Или это очередной заговор - высказывать мне восторги там, где саму себя хочется по голове настучать. Гитарой. За полную и абсолютную бездарность. Что ж, в этом случае мне очень хочется поверить, что со стороны виднее.

@темы: люди, дай мне парабеллум, мама.(с)

22:42

каждый поёт свою песню.
Я помню, как стылый ветер пел песни на побережье,
Как вторили ветру струны дыханием звонкой стали,
И в старых напевах наших - сиянье шальной надежды.
Я помню, какими были, я знаю, какими - стали,
Лишь ветер поёт как прежде.
Я помню - в глазах напротив дробилось шальное пламя,
Как ты улыбался солнцу, всей кожей впитав огонь, и
Как строки прожитых песен навеки врезались в память,
Как пламя волшебной птицей танцует в твоих ладонях.
Но память так больно ранит...

Но - ветер в венах, по ветру - вера,
Все тропы ведут в рассвет.
В моих балладах так много ветра,
А пламени больше нет.

Я знаю, как стынут пальцы, как инеем стелит тропы,
И как бесполезной льдинкой под ноги роняют сердце,
Как вместо привычной песни из горла - лишь хриплый шёпот,
И даже под ярким солнцем - ни выдохнуть, ни согреться.
Болезненный, всё же, опыт.
Ты знаешь, как пламя бьётся в груди, как находит выход,
Как кровь закипает в венах и плавятся в пальцах струны.
В твоей беспокойной пляске молчание хуже крика,
И сердце твоё шальное огонь заклинает лунный,
Скиталец бронзоволикий.

И искры стаей взлетают, тают,
Все тропы ведут в закат.
Ты слишком ярко теперь пылаешь,
И я опускаю взгляд.

Ты больше не слышишь ветер, мне страшно тебя касаться,
Я стала его дыханьем, полынной седой бедою.
Тепло - это слишком больно. Твой взгляд обжигает пальцы.
Ты больше не слышишь ветер. Как мне говорить с тобою?
Что сделать, чтоб ты остался?

Сгорают с пламени все обеты,
И тропы замкнулись в круг.
Однажды костёр догорит, а пепел
Развеется по ветру.

@темы: рифмы

20:41

каждый поёт свою песню.
У нас теплеет. И дышится легче. До весны, правда, ещё далеко, но я и не слишком жду её приближения. В моём "здесь и сейчас" можно спокойно работать, пока ещё относительно размеренно и без лишних срывов. Пока ещё меня не тянет весь день шататься по лесу, или терзать струны на нагретой солнцем лавочке, или на велосипеде окрестности исследовать, и можно без особого напряжения просидеть весь день в четырёх стенах, за конспектами, таблицами и словарями. Это не напрягает почти, за окном из птиц - только вороны, стая ворон рядом с моим домом - постоянные жители, уже больше года за ними наблюдаю. Они красивы, бесспорно, но желания выйти на улицу сию же минуту не вызывают. Вот когда соловьи в конце мая петь начнут - этой тяге будет намного сложнее сопротивляться.
Сегодня утром в полусонном ещё состоянии поймала себя на том, что кручу в голове обрывки немецких фраз, вперемешку с русскими. Что характерно - и странно - абсолютно правильно построенных фраз.
"Крабат" радует неимоверно. Там так много занятных фразеологизмов.^^ А ещё - потрясающая атмосфера и яркие персонажи, особенно второстепенные. Они даже в чём-то кажутся мне интереснее главного героя. Приличия ради посмотрела экранизацию. Сначала на русском, потом на немецком. Милый, в общем-то, фильм, актёры - за исключением того, который играл Мастера - вполне попадают под моё представление о героях. С сюжетом, разумеется, есть расхождения, но в целом впечатления достаточно приятные, во многом благодаря волшебным саундтрекам.
А книга что-то со мной делает, определённо. Иначе откуда в восемь утра - в воскресенье - мысли "сон? нет, не слышала. где мой букридер?" :alles: Подумать только, год назад я немецкий почти ненавидела...

Очень хочется писать стихи.

@темы: книжное, всё нормально супер гуд.(с)

16:18

каждый поёт свою песню.
Сай, ты неисправима. Сначала. в процессе написания музыки, выдумывать аккорды, а потом уже приставать к брату с "слушай, ты случайно не знаешь, оно вообще существует? а как называется? ой-йи...:facepalm: "
Пальцы болят. Струны всё-таки очень тугие, и гриф широкий, трудно играть. Но эта гитара, в отличие от моей старушки, хотя бы не разваливается на части и не расстраивается сама по себе за пару часов стояния в уголке. А к лету я всё-таки сделаю себе подарок и куплю новую.

В своих снах я часто ловлю себя на мысли о том, что боюсь проснуться.


22:09

каждый поёт свою песню.
И вот так всегда.
Только-только начинаешь свыкаться с мыслью, что все вокруг - беспринципные сволочи, и нельзя никому доверять, как нельзя подпускать никого ближе, чем на расстояние выстрела, за исключением пары тройки исключений, которые только чудом появились в твоей жизни и повторения чудес ждать бессмысленно.
Но, чёрт возьми, стоит только свыкнуться с такой простой истиной, как обязательно найдётся кто-то, кто разнесёт эту убеждённость вдребезги, без шансов на возможность сохранить отстранённо-вежливую мину и отступить на приличное расстояние раньше, чем оно доберётся до сердца.
Люди такие люди.

@темы: люди, собиратель ошибок

21:30

каждый поёт свою песню.
Потрясающая же вещь. Очень правильная. И очень вовремя.
Поэтому будет здесь.

31.10.2011 в 14:54
Пишет [J]Рядовой Бэлломи[/J]:

Крабат
Mастер глядит с усмешкой, глядит в упор, чёрные перья ковром у недвижных ног. Если б и вправду, Крабат, ты был хитёр, знал бы ты о любви всё, что только мог. Думаешь, из амбара да на маяк, хочешь покинуть мельничные места? Это ещё хозяин, страшней, чем я, дай тебе Бог, чтобы он не учил летать.

URL записи

@темы: перепост и перепост перепоста, книжное