по эту сторону границы
каждый поёт свою песню.
Не говорится и не пишется, сворачивается внутри грудной клетки в тугой клубок, замерзает улыбкой на губах, бьётся где-то в висках. Случайные и странные собеседники, неожиданные и совсем неожиданные, новые и старые знакомые; я почти не запоминаю слов, зато запоминаю глаза и тембры голосов, которые перемешиваются у меня в голове, как стекляшки в калейдоскопе.
Сурганова, Сплин, всё ещё Дирижабли, ДДТ и Металлика; песок на подошвах, бутоны ириса, медный звон струн; стихи вслух на скамейке парка, ливни и множащиеся в голове миры. Это что, лето? Совсем уже лето?
Всё, чего я хочу, как-то не хочет оформляться в слова, застревая где-то между словом "ветер" и словом "любовь" и мешая их во что-то невообразимое. Поэтому я быстро бросаю каждую из попыток что-то для себя прояснить и возвращаюсь к билетам и остывшему чаю.
Всё как всегда.

@темы: простые волшебные вещи, изнанка