Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: phantomschmerz (список заголовков)
18:24 

каждый поёт свою песню.
боже мой, не проси танцевать на погосте,
боже мой, говори по возможности тише.(с)


А у меня - самое тёмное время в году, ледяным ветром в форточку, слишком быстро остывающим кофе, голосом Бутусова в плеере. Как колодец чёрной, ледяной воды. И ведь не в первый раз, как не в первый раз задумываюсь о том, что пора бы уже иметь в багаже хотя бы один рецепт против его недоброй магии. Но тут всё - обречённость и одержимость, без вариантов спастись.
Но как, чёрт возьми, невозможно горячий кофе успевает так остыть, уместившись в промежуток между вдохом и вдохом, в тёплой комнате с плотно закрытым окном? Как можно было слушать эту же самую музыку в четырнадцать лет, когда уже срывает крышу от знакомого до последних оттенков интонаций голоса, но ещё безнадёжно далеко до хотя бы смутного понимания того, о чём этот голос и для чего. Я до сих пор не понимаю его, наверное. Но он так идеально вписывается в моё безвременье, что ой. Чёрт с ним, с кофе. Пусть поёт и не останавливается.
Я катастрофически не умею о таких вещах словами, когда за окном самое тёмное из времён - не умею вдвойне. "Здравствуй, дорогой друг. Знаешь, я..." - и письмо летит в специальный ящичек для неудачных писем, к концу декабря он будет полным. С горкой. Потому что, знаешь ли, дорогой друг, я сама сейчас ничего не знаю, кроме того, что здесь слишком мало солнца и слишком не хочется просыпаться.
Если ты не придёшь хотя бы во сне, я сломаюсь, сотрусь в пепел и развеюсь по ветру.
Если ты не придёшь - я пойму, что любую зиму в силах переждать в одиночестве. Так что...
"Хэй, чувак. Знаешь, я... совершенно тебя не жду больше.
Где-нибудь в апреле спишемся?"

@темы: изнанка, и это пройдёт, phantomschmerz

23:30 

lock Доступ к записи ограничен

каждый поёт свою песню.
тлен боль пустота
под белый список

URL
12:27 

каждый поёт свою песню.
Между мной и беснующимся белым снежным сумасшествием - два тонких стекла и оконная рама; дороги заметает снегом. Обманчиво мягко.
По эту сторону - неделя абсолютного тепла, чай с чабрецом, гитара и старые сказки, медитативно-прекрасные вечера за немецким и тишина-тишина-тишина.
Завтра будет - дорога и снег под воротником, завтра - снова - собирать волосы, разрисовывать запястья рунами и выходить за порог. Завтра-завтра-завтра. Сухой шелест просыпающегося меж пальцев песка.
Что за пафос, чёртвозьми. Не хочу, не хочу, не хочу.
Пора.

@темы: острые углы, изнанка, phantomschmerz

20:14 

По прочтении сжечь.

каждый поёт свою песню.
21:59 

Сплошным потоком

каждый поёт свою песню.
Меня не отпускает такое чувство, будто бы я сегодня не я. Нет, не так: я теперь уже навсегда не-я, точнее сказать, не-та-что-была. Будто бы все это время что-то внутри медленно-медленно умирало, и теперь, именно теперь, когда я всё-таки сделала свой выбор и вместе с ним - шаг вперёд, теперь оно выгорело там, внутри, окончательно. И мне больно и легко одновременно.
Мне по-другому. Иначе. И это ни на что не похоже.
Боги, ну и бред. Хотя кто здесь в него вчитывается? И, самое интересное, с каких пор меня перестал так остро волновать этот вопрос? Где то самое забытое желание быть услышанной, где порывы хватать собеседника за руку и доверительно заглядывать в глаза "ну-вот-же-я-перед-тобой-услышь-меня-пойми-меня". Чёртчёртчёрт. Что из меня сделала эта осень?
Что-то другое. Что-то, чего я ещё не знаю. Что-то, что я знала ещё тысячи тысяч жизней тому назад.
Но я, как всегда, о другом хотела рассказать. И, если вдруг вы здесь, всё-таки расскажу. Сказка будет про моих домашних демонов, и про меня ещё немного, самую малость.
Один из них, Тот-что-всегда-под-сердцем, и вправду сворачивается под сердцем тугими кольцами, он есть почти всегда и почти везде, и его не нужно ни видеть, ни слышать, чтобы осознавать факт его существования. Он проникает вместе с холодом в каждую клетку тела, да простят меня за столь банальные обороты, но что есть, то есть - именно его дыхание - холодом на губах, будто целуешь сталь. Его зовут жаждой тепла. Вечерами он гладит меня по волосам и молчит.
Другая приходит снами, подливает чая с мелиссой, призрачно улыбается и... Хорошо, когда просто улыбается. Хуже - если ударяется в воспоминания. Именно велением её воли - сталкиваешься в толпе с глазами прохожего, который обязательно напомнит тебе старого друга; ставишь на повтор старые песни, которые давно и любишь-то только за то, что в них - ты-сам-несколько-лет-назад; садишься перечитывать заброшенный в угол дневник и откапываешь в телефонной книжке давным-давно позабытые номера. Правда, вряд ли наберёшь хоть один - почти наверняка так и просидишь весь вечер в углу с телефонной трубкой и полупустой кружкой остывшего чая с мелиссой. С этой почтенной фрау, Тоской-по-прошлому, по-другому выходит очень и очень редко.
Есть и другие, конечно. Одиночество, светлоглазое, с юным, почти строгим лицом. Усталость, безликой тенью замирающая у изголовья. И Страх, разумеется, куда без него.
Есть и другие. Но эти двое не оставляли меня всю осень. Завидная преданность, завидное постоянство.
Без них теперь странно и будто бы пусто. Я продолжаю тянуться к чужому теплу и ностальгически улыбаться, слушая старые песни, но - и только. Без той боли, без надрывов и истерик.
И это невыразимо странно осознавать.

@темы: phantomschmerz, изнанка

22:38 

каждый поёт свою песню.
С воспоминаниями о.




@темы: через наушники, изнанка, phantomschmerz

21:11 

каждый поёт свою песню.
О ком, о чём, зачем, почему и как так получилось - это уже незначительные детали, в которых путаюсь я сама. Но один из моих героев когда-нибудь меня убьёт. И будет прав.

Эйфория. Отчаянье. Белый дым.
Пляска солнечных бликов на кромке дней.
Ты однажды вернёшься, увы, другим,
Или просто - вернёшься, но не ко мне.
Я не помню.
Я помню твой каждый шаг.
Я не знаю.
Я знаю всё наперёд.
Мы знакомы? Возможно. Тебе решать.
Я тебя сочинила, а боль не врёт.
Не умею сжигать за собой мосты,
Не умею не спорить с твоей судьбой.
Междустрочья и строки давно пусты,
Пустота, как и прежде, полна тобой.
В дикой пляске страниц и сухой листвы,
В эпицентре моей персональной лжи
И в конце недописанной мной главы
Я умру,
чтобы ты. оставался. жив.

@музыка: Apocalyptica

@темы: phantomschmerz, рифмы

12:39 

каждый поёт свою песню.
Я, признаться, порою жалела о нашей встрече,
Проклиная Богов за такое скрещенье троп, и,
Словно мантру, твердила бесцветное "время лечит",
Только времени нет. Мне бы выплыть из этой топи.
Я, наверное слишком легко открываю сердце.
Расстояние выстрела. Ближе. Коснуться - можешь.
Или - всё разнести, чтоб - ни сдохнуть, ни отогреться.
Я... тебя не боюсь, просто - ветер. Мороз по коже.

До смешного легко разрываю тепло ладоней,
Никогда не умела - прощать, забывать, прощаться...
Я уйду так, что ты никогда обо мне не вспомнишь.
И, наверное, снова, смеясь, пожелаю счастья.

@темы: рифмы, phantomschmerz

основание молчать

главная